這個小山村的晚上很美。

有遠處市鎮(zhèn)的萬家燈火；有近處溪流的凌凌波光。有高懸夜空的一輪皓月；有伸手可及的滿天星斗。

自古以來，我們總是能從這片鑲嵌于夜幕的寶石中，看到很多的東西。

能看到方向，能看到季節(jié)；能看到浩瀚的銀河，能看到牛郎織女的愛情；能看到帝王將相的浮沉，能看到世間變幻的無常。

這些閃爍的珍寶對我們而言，是住在天庭里的神仙，是冥冥上蒼與我們溝通的文字。

可是我，卻什么都看不見。

這是一個失去了男主人的家。

這里住著沒有了兒子的父母。

沒有了丈夫的妻子。

沒有了父親的兒子。

對老人而言，我是那個帶走了他們兒子的人。

對女人而言，我是那個奪走了她丈夫的人。

對孩子而言，我是那個搶走了他父親的人。

對這個家而言，我是那個拆走了它頂梁柱的人。

老人說：“我們的兒子為國盡忠，死得其所?！?/p>

女人說：“我的丈夫戰(zhàn)死沙場，是個英雄。”

孩子說：“你這個壞人，快把我爹還給我！”

這個家說：“頂梁柱沒了，要塌了，要塌了！”

我看著老人干涸渾濁的雙眼。

我看著女人滾滾而下的淚水。

我看著孩子眼中的刻骨仇恨。

我看著隨風飄搖的殘破屋頂。

我，什么都看不見。