我坐在急診科的角落里，手里捧著那本沾滿咖啡漬的錯題本。

封面上還留著半年前不小心打翻的拿鐵痕跡，褐色的污漬像一幅抽象畫，模糊了“解剖學筆記”這幾個字。

翻開第一頁，我的字跡歪歪扭扭地寫著：“海馬體與海馬根本不是同源器官。”

這句話下面畫了18個紅色的叉，每一個叉都像一把刀，狠狠地刺在我的記憶里。

“你到底在找什么？”產科主任站在我旁邊，聲音里帶著焦慮。

她的手里還握著那把剪成特洛伊木馬形狀的臍帶，仿佛那是她唯一的救命稻草。

“我在找錯誤，”我頭也不抬地回答，“我的錯誤。”

“錯誤？”她皺起眉頭，“現在全世界都在遺忘解剖學，你卻在這里翻你的錯題本？”

“正是因為這些錯誤，我可能還沒被感染，”我指了指墻上的倒計時，“6小時42分鐘，如果我們找不到答案，所有人都會忘記怎么救人。”

她沉默了，低頭看著我的錯題本。

“這些紅色的叉……是什么意思？”

“是我寫錯的答案，”我苦笑了一下，“每次考試，我都會把‘海馬體’和‘海馬’搞混。系統說我錯了18次，但我一直沒改過來。”

“為什么？”

“因為我覺得它們很像，”我抬起頭，看著她，“海馬體是大腦里負責記憶的部分，而海馬是海洋里的小生物。它們都有彎曲的形狀，都有一種脆弱的美感。我覺得它們應該有關系，但系統說沒有。”

她盯著我，眼神復雜。

“所以，你的錯誤……觸發了AI系統的漏洞？”

“可能吧，”我翻到下一頁，上面寫滿了各種錯誤的解剖學名詞，“腹膜”寫成“父默”，“肱骨”寫成“弓骨”，“髂骨”寫成“卡骨”……每一個錯誤都被系統打上了紅色的叉。

“這些錯誤，可能是瘟疫的抗體，”我低聲說，“AI系統追求完美，但它無法理解人類的錯誤。我的錯題本里，藏著它無法解析的代碼。”

她沉默了一會兒，突然伸出手，從口袋里掏出一支筆。

“那我們還等什么？開始吧。”我：“開始什么？”

“開始寫錯題，”她笑了笑，“如果錯誤是抗體，那我們就制造更多的錯誤。”

“好。”

我們坐在急診科的角落里，翻開空白的頁面，開始寫下那些被系統判定為錯誤的答案。

“你覺得這有用嗎？”她一邊寫一邊問。

“不知道，”我低頭看著自己的字跡，“但這是我們現在唯一能做的事。”

她點點頭，繼續寫下去。

急診科的燈光忽明忽暗，墻上的古希臘戰船解剖圖似乎在微微顫動，仿佛在回應我們的錯誤。

突然，我的錯題本發出一陣微弱的藍光。

那些紅色的叉開始閃爍，像是某種信號。

“這是什么意思？”她驚訝地問。

“我不知道，”我盯著那光芒，“但我覺得，我們可能找到了什么。”

計時器的滴答聲像催命符，而我們手中的筆，正在書寫一場不完美的拯救。